Я понимаю, комманданте Господь, что Ты на меня обижен, если допустил такой произвол в отношении раба Твоего, но, пожалуйста, смилуйся и сделай так, чтобы когда я открыл глаза, вокруг торчали небоскребы, а воздух пах отработанными газами автомобилей. Аминь...
Молитва попаданца


ПРОЛОГ

Кейптаун
17 февраля 2014 года
— Действительно полный аутентик? — Молодой парень спортивного телосложения провел рукой по боковой панели очень старинного на вид фотоаппарата, стоявшего на треноге посреди фотостудии, до предела захламленной разным историческим реквизитом.
— Молодой человек, ви посмотрите сюда... — Фотограф, маленький подвижный старичок в старомодном пенсне на горбатом носу, ткнул пальцем в бронзовую табличку на боку фотоаппарата, — это же изделие фабрики Ройтенберга, такого другого на всем белом свете уже не найдешь. Так что не сомневайтесь, и переодевайтесь. У меня уже созрел в голове сюжет гениальной композиции.
Молоденькая улыбающаяся негритянка подкатила небольшую тележку, загруженную одеждой, поверх которой лежала портупея с внушительной кобурой.
— Ух ты... — Парень ловко вытащил револьвер из кобуры. — Да это же смит-вессон! Надо же, практически новый, даже воронение не стерлось. Настоящий?
— Конечно, настоящий! — самодовольно улыбнулся старичок. — Натан фуфла не держит — у меня все настоящее. Но вы таки будете переодеваться или нет?
— Хорошо, хорошо... — Парень, немного поколебавшись, вытащил из корзины высокие сапоги на толстой кожаной подошве. — Натан Львович, так каким образом вы оказались на этом краю географии? Право дело, как-то странно здесь увидеть человека, говорящего на русском языке.
— Миша, это очень странная и запутанная история, но если вы хотите, я таки донесу ее до ваших ушей. Но уже после сеанса. Хотя давайте поговорим... — Старичок решительно отобрал у парня сапоги и вручил светлую блузу. — Сначала это. А ви здесь зачем, Михаил?
— В ссылке... — Парень весело улыбнулся. — А если серьезно, то мой дядя открыл здесь филиал своей компании и отправил любимого племянника на перевоспитание.
— Очень интересно... — Натан Львович увидел на спине у Миши, красный, недавно затянувшийся рваный шрам. — Я так понял, причина вашей ссылки у вас на спине?
— Отчасти... — Парень быстро накинул блузу и, застегивая пуговицы, повернулся к фотографу, — но эта история совсем не стоит вашего внимания. Костюм тоже из девятнадцатого века?
— Вы слишком хорошо обо мне думаете Михаил. Нет, конечно, но пошит он точно по историческим моделям. Очень хорошо! А теперь сапожки и все эти ремешки… Нет, ты смотри, вы таки похожи на дикого бура! А теперь прошу вот на этот стульчик. И винтовочку прихватите...
Фотограф усадил парня на изящный стул в викторианском стиле, поправил на нем широкополую шляпу и отбежал к фотоаппарату. Недолго повозился и взял в руки вспышку.
Что-то щелкнуло, кусочек магния неправдоподобно ярко вспыхнул, раздался сильный грохот, студию заволокло белым дымом — в котором почему-то проскочило несколько электрических разрядов.
Когда дым рассеялся, стул посередине студии оказался пуст. Фотограф подбежал к нему и, как будто желая обнаружить невидимку, несколько раз провел рукой над сиденьем. Затем обернулся к фотоаппарату и укоризненно поинтересовался:
— И шо? Ты таки опять взялся за свое? Ты хоть знаешь, чего мне стоило взять напрокат эти древние железки, а я ведь за прошлое железо еще не расплатился? Дождешься — выброшу на помойку. Джессика!!! Джессика, ты меня слышишь?
— Да, босс?.. — в студию вбежала негритянка.
— Если что, то к нам сегодня никто не заходил. Ты меня поняла?
— Конечно, босс…

ГЛАВА 1

Где-то на границе Капской колонии и Оранжевой Республики
17 февраля 1900 года
Кусочек магния на подставке ослепительно полыхнул, раздался оглушительный треск. Я невольно зажмурил глаза, а когда их открыл, то вместо Натана Львовича увидел здоровенный валун. Недоуменно скосил глаза вниз и разглядел, что валун торчит из пожухлой рыжей травы, а сам я сижу на камешке поменьше. Обернулся по сторонам, но ничего кроме такой же травы и чахлого кустарника не увидел. В безоблачном небе кругами летали большие птицы, удивительно напоминающие стервятников, а солнце жарило так, что я мгновенно взмок в своем архаическом френче.
— Да что за нахрен! — в голос выругался и попытался залезть на валун, чтобы получше рассмотреть окрестности и увидеть съемочную группу программы «Розыгрыш». — Поубиваю уродов! Если это Никита заказал — выпру нахрен с фирмы…
Залез — и понял, что нахожусь у подножья большого каменистого холма с горсткой чахлых пальм на верхушке. Вокруг расстилалась холмистая равнина, покрытая выгоревшей на солнце зеленью, а на горизонте хорошо просматривались довольно высокие горы. Операторов и прочего телевизионного люда категорически не было видно. Вообще никого не было видно. Мама...
Страшно захотелось пить, и я машинально схватился за большую кожаную флягу, висевшую на поясе среди прочего антиквариата. Встряхнул ее и со злостью бросил на землю. Какая, нахрен, вода?! Я же был в фотоателье! Ну, суки, сейчас я вам устрою салют...
К счастью, я оказался хорошо вооружен. В кобуре торчал классический револьвер смит-вессон. Тот самый, который под 4.2-линейный русский патрон. Да еще довольно редкой офицерской модели — не одинарного, а двойного действия. Знаю, потому что у дядьки в коллекции есть именно такой, только немного худшей сохранности. Да и вообще, я оружием увлекаюсь с детства. Так, как он переламывается? Ага...
Пузатые патрончики с сочным чмоканием стали перемещаться из кармашков на поясе в барабан. Сухо щелкнул взведенный курок. Я прицелился в нарезающих надо мной круги стервятников и нажал спусковой крючок... но выстрела не последовало. Выругался, упомянув всех родственников Смита и его подельника Вессона, но и это не помогло — впустую прощелкал весь барабан. Потом, перезарядив его, повторил процедуру, но тщетно — ни один из двенадцати патронов так и не выстрелил.
Вытащил зубами свинцовую пулю из гильзы и понял, что зря стараюсь. Гильзы оказались пустыми — порох напрочь отсутствовал. На этот раз матерился очень долго, упомянул, кроме оружейников, еще и клятого фотографа Натана Львовича, который, сволочь такая, не озаботился для пущей достоверности настоящими патронами.
Винтовка мне досталась классная — не винтовка, а настоящий раритетный слонобой. Если не ошибаюсь, системы Мартини-Генри. Однозарядная, но под могучий одноименный патрон калибра .577. Тоже великолепной сохранности, но оказалось, что воспользоваться ею я могу только в качестве дубины. Патроны присутствуют: целых тридцать штук в нагрудном патронташе, но, как вы уже догадались — такие же пустышки, как и револьверные.
Правда, есть еще нож. Здоровенный, сталь благородно синеватая, клинок длинный, широкий и толстый, рукоять из рога антилопы, даже острый — словом, шикарный режик, но сигнала им не подашь. Разве что... А вот хрен его знает, что с ним делать?
Вот это попал так попал… И куда? Хотя в этом сомнения нет — однозначно Африка. Сам вчера такие пейзажи наблюдал во время экскурсии, которую мне устроило руководство филиала. Но от этого понимания не легче. Что делать? На горку, что ли, залезть? Оттуда дальше видно, да и пальмы какую-никакую тень дают.
Вытащил для пущего сбережения собственной персоны тесак из ножен и полез на холм. Надо прятаться от солнца, а то скоро буду напоминать хорошо прожаренный бифштекс. Твою же мать...
Мысли в голове роились самые разные. Сначала думал, что надо мной подшутили. А что, вполне элементарно: пшикнули под нос какой-нибудь усыпляющей дрянью и вывезли на природу. Типа прикололись. Однако голова при пробуждении оказалась ясной, без всяких следов дурмана. Да и не в отключке я был, а в полной памяти и сознании сидел на камешке. Значит, сей вариант отпадает. Потом мне начало мерещится всякое альтернативное попаданчество, но его я сразу прогнал из башки. Да, книжки читал, некоторые писатели вполне понятно и интересно излагают. Ну так это же фантастика! Извините, уважаемые, я в свое время доучился аж до четвертого курса университета, так что прошу ерундой мне мозги не пудрить. Правда, из сего учебного заведения меня успешно выперли, и я пошел служить по контракту в армию, но это говорит не о невежестве, а скорее о моей дурости. Короче — какое, нахрен, попаданчество?..
Умысел на ограбление и уничтожение моей персоны, столь замысловатым способом, как версия тоже сразу отпал. Я как бы не дурак, бумажник с документами, карточками и наличностью сунул перед фотосессией за пазуху. Вот он — в целости и сохранности. Мобилка и ключи от служебного «Гелика» тоже в кармане. Тогда — что?
Тогда — розыгрыш. Не шутка, а именно розыгрыш. Фильм «Игра» смотрели? Так вот, все подобные истории являются чистой правдой, разве что с небольшим преувеличением. Контор, занимающихся розыгрышами, развелось не счесть, и делают они свое дело вполне профессионально — сам с друзьями в такие обращался. Но тогда мы невинно пошутили над Витькой Карнауховым. Может, и не очень невинно, но в пустыню его точно не вывозили...
Твою же керосинку в фитиль! Вовремя заметил здоровенного скорпиона и пришиб его каменюкой. Нет, это уже не смешно — во рту пересохло так, что скоро языком можно будет дерево полировать.
— Люди, мать вашу ети, вы где!!! — из пересохшей глотки невольно вырвался дикий вопль.
Подождал секунду, и со злости раздавил каблуком еще одного скорпиона. Громко трещат цикады, шелестит песчинками легкий ветерок, и всё — отвечать никто не собирается. Уроды, однозначно.
Пока добирался до вершины — едва не сдох от жажды. Жарко, мать его за ногу! По пути вспоминал армейские лекции по выживанию — но ничего толкового так и не вспомнил. Живности съедобной хватает — тот же скорпион за милую душу при нужде пойдет, но жрать я как раз не хочу, а кактусов, в которых якобы присутствует пригодная для питья водичка, как назло, пока не наблюдается. Я даже не уверен, что они вообще здесь есть.
Черт, полезная все-таки эта одежонка… Жарковато в ней, конечно, но представляю себе, что со мной уже было бы, окажись я здесь в футболке и бермудах. Особенно сапоги с высокими голенищами радуют — змеюк здесь дохрена и больше. Вон поползло очередное пресмыкающееся — и здоровущее, зараза! Так что в сапогах — самое-то. Еще бы портянки где-нибудь раздобыть, а то в носочках как-то не комильфо….
Когда до вершины оставалось всего десяток метров, по ушам неожиданно стеганул винтовочный выстрел. И стреляли совсем недалеко — откуда-то с обратной стороны холма. И почти сразу же бабахнуло еще несколько раз, причем винтовочные выстрелы перемежались револьверными. Или пистолетными.
— Наконец-то!!! — Если это те уроды, которые так подшутили надо мной, то кому-то из них сейчас срочно понадобится к стоматологу, а то и вообще к челюстно-лицевому хирургу.
Ну, суки, держитесь! Я сразу воспрял духом, и предвкушая справедливую расправу, мигом взлетел на вершину. Взлетел — и остолбенел от открывшейся мне картинки. Не мудрено, впору вообще в обморок хлопнуться...
Метрах в тридцати от меня стоял накренившийся набок здоровенный тентованный фургон, украшенный грубо намалеванным на брезенте красным крестом. В фургон была впряжена шестерка быков… или волов — я в подобной животине особо не разбираюсь. Но это не самое удивительное...
Двое солдатиков в мундирах цвета хаки и пробковых шлемах грубо выбрасывали из фургона людей, перевязанных окровавленными бинтами; выбрасывали — и тут же на месте кололи их кавалерийскими пиками. Еще пара солдат удерживала яростно вырывающуюся женщину, одетую в белый балахон медицинской сестры. Пятый — офицер, его я опознал по султанчику на пробковом шлеме — гарцевал на караковом жеребце и заливисто смеялся.
— Тьфу ты, сюрреализм какой-то... — Я чуть не перекрестился, пребывая едва ли не в полуобморочном состоянии.
Нет, это явно не галлюцинация. А если не галлюцинация, то почему я наблюдаю картинку, как будто сошедшую с фильма про первую мировую войну? Кавалеристы, сабли, пики, женщина в форме сестры милосердия девятнадцатого — а то и восемнадцатого века. Да и убивают они вполне серьезно. Вопли и стоны...
— Мама... — прошептал я и на всякий случай спрятался за ствол пальмы.
Офицер вскоре спешился, собственноручно добил из архаического маузера последнего раненого и подойдя к женщине, фамильярно потрепал ее по щеке. А затем, видимо услышав в ответ что-то крайне обидное, наотмашь дал ей пощечину и что-то приказал солдатам. Те глумливо заржали и, перегнув женщину через слегу, стали привязывать к фургону.
«Эй, собаки, да что же вы делаете, уроды?..» — Я помотал головой, желая убедиться, что это все-таки не галюны, и выскользнул из-за пальмы.
Нет, так дело не пойдет. Всяко разно на войне бывает, но медсестер насиловать — это последнее дело. Если надо — просто застрели, но зачем так издеваться? Сестрички божье дело делают, грех это — над ними изгаляться.
Сука, зарекался же никуда не встревать… но тут дело особенное, сам себя потом уважать не буду. Опять же, надо как-то к людям выбираться, и как мне кажется, пообщаться по этому поводу лучше с сестрицей милосердия, чем с этими непонятными кавалеристами. Могут завалить — и как звать не спросят.
Стоп-стоп! Тьфу ты, какой идиотизм — ведь однозначно разыгрывают! Слишком уж нереальная картинка складывается. Хотя согласен, над сценарием хорошо поработали. Знаю, в таких проектах сначала психологи характер клиента просчитывают — варианты реакции и все такое. Вот и разработали конкретно под меня. Массовики-затейники, мля!
Ну, суки, если это все-таки розыгрыш — поубиваю уродов! А вообще, планируете розыгрыш — сразу планируйте свои потери. Я по окончании представления тупо хохотать и хвататься за голову не собираюсь — первый же появившийся инициатор схлопочет прикладом по башке. Ну, всё: кто не спрятался — я не виноват.
Солдатики полностью увлеклись предстоящим развлечением, и я совершенно незаметно подобрался почти вплотную. Перебежал за большой камень, перекрестился, выдохнул и, взяв свой револьвер за ствол, с размаху двинул рукояткой по башке прохаживающегося офицера. Не сдерживаясь двинул: с мстительным удовольствием. Небось денежки неплохие за актерство получит, значит, хватит и сотрясение башки залечить. Выдрал его маузер из кобуры и взвел курок. Да, буду стрелять — все равно патроны холостые.
Один из солдат, почуяв неладное, обернулся, и я сразу пальнул в него. Хлестнул выстрел, маузер брыкнулся в руке, а невысокий плотный мужичок с пышными бакенбардами очень натурально осел на землю, зажимая рану в груди. Сука, сколько же они денег за это шоу выложили? Даже просчитали, куда я могу выстрелить...
Солдатики разом развернулись, один из них попытался сорвать висевший за спиной карабин и немедленно получил пулю. Остальные дружно потянули руку в гору, но я останавливаться не собирался и выпустил в них остаток обоймы — а фуле: развлекаться так развлекаться! В записи-то мои геройства будут смотреться охренительно.
А потом мстительное удовлетворение сменилось леденящим ужасом.
— Да ну, нахрен?.. — Я отчетливо рассмотрел, как последнему кавалеристу пуля попала прямо в глаз, и сейчас под его головой на земле расползалась темная, почти черная лужица.
Подбежал ко второму, перевернул его на спину и оторвал руки от груди. Твою же мать!!! В груди зияла дыра, в которой с каждым вздохом надувались и лопались кровавые пузыри. Перестали...
А этот? Тоже труп... И этот...
— Так это не розыгрыш? — Я бессильно привалился к валуну и ответил сам себе. — Да какой там, нахрен, розыгрыш...
Вокруг валялось с десяток трупов, из которых я сам отправил на тот свет четверых. М-да — слишком кровавое представление получается… Так не бывает. Нет, меня вид мертвецов совсем не шокирует: пришлось в свое время насмотреться. Меня удручает сама ситуация...
Стоп! Один должен быть живым. Метнулся к офицеру… и с досады до крови закусил губу. Совсем еще молодой лейтенант уже бился в предсмертных конвульсиях — судя по всему, я сдуру проломил ему череп...
Сумбурность мелькавших в голове мыслей стала напоминать форменное сумасшествие. Да как же так? Это получается, меня действительно закинуло в прошлое? Если я не свихнулся, то окружающая меня реальность очень напоминает один из эпизодов англо-бурской войны. Кавалеристы: судя по всему, британцы — это они первыми ввели цвет хаки в обиход. Опять же, пробковые шлемы. И оружие того времени...
— Не могли бы вы мне помочь, сударь? — позади меня прозвучал женский голос.
Говорили на чистейшем русском языке. Впрочем, фразу сразу перевели на немецкий, а затем на французский языки. Такой музыкальный, грудной голосок — скорее девичий, чем женский. Правда, с явными истерическими нотками.
Я обернулся и уставился на весьма аппетитную женскую попку, обтянутую длинными кружевными панталонами.
Девушка, почувствовав взгляд, истошно взвизгнула:
— Не смотрите сюда!!!
— Извините, девушка, а как я вам помогу, если вы запрещаете на вас смотреть? Наощупь? — резонно поинтересовался я и на всякий случай совсем отвернулся.
Грядущее сумасшествие немного отодвинулось. Дурень, а про сестричку-то я совсем и забыл. Сейчас все станет ясно...
— Вы русский? — изумленно воскликнула девушка. — Откуда вы здесь?
— Позвольте о том же самом поинтересоваться у вас... мад... сударыня.
— Может, для начала все же развяжете меня? — нетерпеливо притопнула девушка ножкой в высоком шнурованном башмачке.
— Извольте... — Я быстро перерезал веревки своим страхолюдным тесаком.
Девушка выпрямилась, мазнула по мне заинтересованным взглядом и принялась лихорадочно одеваться. А я, став вполоборота, украдкой ее рассматривал.
Русые длинные волосы заплетены в толстую косу и уложены хитрым бубликом на голове, личико красивое, можно сказать даже — изящное, весьма породистое, но кажется, немного своенравное или капризное… не великий я физиономист, чтобы в таких нюансах разбираться. И фигурка ничего: крепенькая, но стройная и ладная — я успел ее рассмотреть еще тогда, когда девушка «красовалась» в одних панталонах и разорванном бюстье.
Незнакомка надела балахон, стянула его трофейным ремнем, пригладила растрепавшиеся волосы и… неожиданно взвизгнув, стала яростно пинать солдатские трупы. А потом, изящно скорректировав свое положение в пространстве, хлопнулась в обморок, умудрившись шлепнуться прямо мне в руки. Ничего себе артистизьм...
Впрочем, обморок продолжался недолго. Веки на громадных, немного раскосых глазах дрогнули, из-под них скатилась по щечке одинокая слезинка, носик легонечко шмыгнул, а девушка заинтересованно прошептала:
— Какой приятный у вас одеколон… «Брокар»?
— Нет, «Диор»... — пребывая в непонятной растерянности, машинально ответил я.
— А-а... — Незнакомка широко раскрыла глаза, немного помедлила, а потом неожиданно забарабанила кулачками по моей груди и возмущенно воскликнула: — Да что вы себе позволяете? Немедленно отпустите меня!!!
— Извольте...
Девушка отскочила, оправила свой балахончик, сделала шаг вперед и присела в книксене:
— Елизавета Григорьевна Чичагова.
— Михаил Александрович Орлов, — я автоматически представился и, желая до конца прояснить для себя ситуацию, поинтересовался: — Не будете ли вы так любезны сообщить мне сегодняшнее число?
— Конечно: сегодня семнадцатое февраля... — ответила девушка и, заметив мой недоуменный взгляд, добавила: — семнадцатое февраля одна тысяча девятисотого года.
Антракт...