— Поворотником пользоваться не учили? — Разъяренный водитель «Лады» замахнулся молотком. — Папа с мамой насчет хороших манер не рассказывали?
Рука таксиста потянулась за монтировкой, а губы скривились в виноватой улыбке:
— Прости, брат. К клиенту торопился.
На обочине топтался ошарашенный поворотом событий мужичок, чуть в стороне ждала его беременная жена. При виде живописной парочки желание бить морды испарилось.
— Ей скажи спасибо. — Молоток указал на женщину, а его носитель в бешенстве вернулся к своей машине.
В какой-то момент взгляд водителя скользнул по мне, остановившемуся невдалеке. Я дружески улыбался, а в голове стучало: «Наш? Не наш?» Лицо незнакомое, но у нас сейчас много новеньких. Приходят каждый день, а в условиях, когда восстанавливать справедливость приходится не совсем законными методами, само собой, что не все знают всех. Так и должно быть.
Такси увезло испуганную парочку, радуясь, что не дошло до рукоприкладства. Впрочем, не в первый раз, не в последний, а если бы дошло — подоспели бы вызванные друзья-таксисты, и тогда…
Все как обычно, схема отработана до мелочей.
Молоток полетел назад под кресло, мужчина остановился, пристально глядя в мою сторону. Ладонь снова чуть не потянулась за инструментом — чужое любопытство раздражает, когда переходит в разряд вызывающего. Я шагнул навстречу, рука протянулась для пожатия, а пальцы совершили неуловимый для посторонних жест.
Знак принадлежности.
Жест был проигнорирован, мужчина настороженно пожал протянутую ладонь.
— Так ты не из наших… — разочарованно протянул я.
Меня смерил испытующий взгляд:
— Из кого из ваших?
Я рискнул раскрыть некоторые карты:
— Ты… Прошу прощения, можно на «ты»?
— Нужно.
— …Ты остановился, чтобы наказать его? Я видел, что произошло.
— Именно.
— Значит, из наших, — весело констатировал я. — Только пока не знаешь об этом.
— Пояснишь?
Я оглянулся по сторонам. За стальным забором зеленел парк, арка входа находилась неподалеку.
— Прогуляемся, поговорим?
