Ярослава Лазарева представляет поэтический сборник:

Григорий Грег «Капли крови»

Предисловие

Писать стихи я начал с раннего детства, а оно было так давно, что даже страшно называть эти даты. Понимаю, что многие хотели бы узнать, кто я, как меня зовут, сколько мне лет. Но разве не лучше понять душу поэта через его стихи? Разве не лучше познавать чужой интимный мир через творчество!
Хочу в предисловии ответить на главный вопрос, который мучает всех, кто знаком с моими стихами. Да, я был вампиром. Все мы проходим определенный путь, мой – именно таков. Проклятие нашего рода существует по сей день, и все самоубийцы рода становятся вампирами. Этого не изменить.
И я был таким. Я не просто умер в той петле и оказался навеки в аду, куда попадают все самоубийцы, меня ждала другая участь. Я стал вампиром и существовал в таком облике больше ста лет. Если бы не любовь Лады, то, по всей видимости, я по сей день оставался бы живым исчадием ада. Но я сделал все возможное и невозможное, чтобы вернуть себе человеческий облик и мою бессмертную душу.
Несомненно, после обратного превращения я уже не тот юный Григорий, который жил больше ста лет назад, но я стараюсь существовать в гармонии с миром.
И главное – я снова могу писать стихи. А это единственное мое предназначение в жизни. И еще любовь к моей жене Ладе. Только эти два вектора направляют меня.
В сборник я решил вставить кое-что из моих дневников, чтобы непосвященным читателям были более понятны некоторые мотивы моих творений.

Григорий Грег


Часть первая. Черная вязь готики.


Из дневниковых записей начала XXI века:
«Я больше не вампир. Но пройти такой жуткий вековой опыт бесследно не мог. Моя психика пытается освободиться от многого, и я понимаю этот процесс, принимаю и пытаюсь облегчить его. И лучший способ – стихи. Я живу, люблю, пишу и будто снова обретаю себя. Знаю, что некоторые стихи могут показаться странными обычному человеку, но это мои оставшиеся от вампирской жизни эмоции, облеченные в поэтическую форму. Мне становится легче, когда я изливаю их на бумагу».

Обман розы

Налиты, будто кровью, лепестки.
Бутон алеет, роза дышит страстью.
И крылья черной тянущей тоски
вниз опустились… Но печаль не гаснет.

Пылает роза жизнью огневой.
Вдруг пальцы ледяные отогреет,
и глаз прозрачных мертвенный покой
она наполнить радостью сумеет?

Но нет, душа мертва… И розы цвет
лишь вызовет холодную улыбку,
напомнив яркий красочный рассвет
из прошлого, где жизнь была ошибкой.

Бутон - в кулак. Убита красота.
И кажется, что пальцы кровь пятнает.
И стебель сломан. Болью острота
шипов вонзившихся ладонь пронзает.

Боль отрезвляет. Выброшен бутон.
Прекрасное не оживило холод.
Лишь кровь насытит. Красной розы тон
не утолит обманом вечный голод…

***

Как роза яркая, так кровь красна.
И разум мой пылает вновь пожаром.
Но видел я за сотню лет немало.
И лучше - роза! Вот за кровь цена.
Росинок капли отливают алым…